¿Donde queda todo aquello que en mi cuerpo se guarda desde la niñez cuando dejamos esta tierra?
... ¿Donde quedan mis recuerdos, mis añoranzas y mis miedos?...
¿Donde se van las palabras dichas, las escritas y las pensadas?
¿Y las preguntas?
¿Donde, vida, esconderás mis ansias?
¿Donde, mi poesía, quedará reprendida luego de tantos amaneceres?
¿De que sirve el arte? ... si nadie está realmente capacitado o preparado para dejarse vivir por ella.
 ¿Tiene vida el arte?
Y si tiene vida... ¿Donde vive?

- Estamos hechos de tierra.

Bálsamo mi poesía, mi sueño y mi anochecer.
Estoy echa de polvo, dijo.
Disculpa.


Descascaro mi lunática idea de nacer.
Primero fui flor, luego huevo y ya recién, después de que dios nos saludara, gallina.