He escrito un poema, un cuento, algunas palabras desperdigadas por mi habitación mental, algunas historias escritas en las vísceras de mi cuerpo hoy humano, algunas prosas, algunas letras que serán canciones entre los resquicios de mis tejidos, de mis acciones, de esas canciones que al salir desesperadas como brotan las semillas de lechuga entre los escombros, así... y ya no me pertenecen, dejan de ser mías, si es que alguna vez lo fueron.

He escrito una poesía, ¿a quien le importa?.

He escrito una poesía, a mis callos en las manos, a mi estómago frágil, a mis intestinos que se empeñan por enseñarme no se qué con ese dolor insoportable.
He escrito una poesía, a la lucha, a la pena, a la cumbia de mis vecinos.
He escrito una poesía, a mis lágrimas, a mi esfuerzo, a mi amor por la tierra y el agua, que todo limpia, que todo muestra.

He escrito una poesía, al amor, a la vida, a las plantas, al sol, a la voz, a los animales, a mi, hoy.